星尘间的低语
第5章 遗落的陶片
夜色如墨，雨水悄然敲打着瓦檐，山南村的灯火被水雾笼罩成一团团昏黄的光。
沈砚踱步于村东的石板小巷，怀中揣着那枚拾来的石片，指腹反复摩挲着上头的奇异花纹。
他的心，像被无名的手轻轻攥起——沉甸甸，带着某种即将揭晓的预感。
白日里，他又去了一趟荒废的石城遗址。
雨后的野草湿滑，腥甜的泥土气息混杂着古老的寂静。
他蹲在一片倒塌的墙基旁，拨开青苔和落叶，试图寻找与石片相似的痕迹。
石城的遗迹像一片沉睡的兽，静默、神秘，只在风声里偶尔吐出一缕悠远的叹息。
就在他几乎要放弃时，指尖触到了一截硬物。
他用手中的木棍小心刨开泥层，露出一片暗红的陶片。
陶片的一角残缺，表面却隐约可见花草、鸟兽的浮雕，边缘还残存着一道几乎风化的符号。
沈砚的心跳加快，他将陶片捧在手心，和石片并排比对，发现二者的纹路在某个角度竟能衔接起来，宛如同一件器物的碎裂之骨。
一阵风卷着雨丝穿过废墟，沈砚抬头望向远处青黑色的群山。
此刻他仿佛听见了从地底深处传来的低语，那是古城残民的哀歌，亦或是他心头未解的谜团。
——回到家时，娘己将热汤摆上桌。
沈砚心不在焉地扒着饭，脑中反复回放陶片上的符号。
他想起村里老人曾说过，石城消亡前，族人用陶片铭记生死、祭祀与救赎。
每一块陶片都是一段故事，一种誓言。
夜深了，风雨未歇。
沈砚将陶片和石片一并藏入枕下。
他很快陷入梦境，梦中自己身处一座辉煌的城池，西周人影绰绰，歌声回荡。
他看见有人手持陶片，投入熊熊火焰中，火光映红了他们的脸庞，泪水与雨水混杂。
那是一场牺牲，为了保全族人，亦或仅仅是抵御未知的恐惧。
梦境如潮水般退去，沈砚猛然惊醒，额头满是冷汗。
屋外雨声未息，仿佛天地间的呜咽。
他蜷缩在被褥中，手指下意识地握住那两片碎片，心头翻涌着不安和疑问：石城的覆灭，究竟埋藏了多少牺牲与救赎？
他，是不是也背负着某种命运的延续？
——次日清晨，天色微明。
沈砚早早起身，带着陶片去找村中的老人李大爹。
李大爹年近八旬，记忆像藤蔓缠绕在古旧的往事上。
他坐在堂屋门槛上，手里握着烟杆，眼睛浑浊却明亮。
“你说的陶片？”
李大爹接过陶片，仔细端详，良久才道，“这东西啊，是咱们祖上传下来的。
听我祖父讲，那年石城失火，族里的人把他们的希望和悔恨都刻进陶片里，丢进河里，想让水带走灾厄，也带走记忆。”
“那符号是什么意思？”
沈砚小心翼翼地问。
李大爹眯起眼，指着陶片上一道弯曲的刻痕：“这是‘归’字的古写。
意思是，走过苦难，总要有人回家。
也有人说，是让亡魂归乡，不做孤魂野鬼。”
沈砚怔住，心中升起一股莫名的酸楚。
他想起昨夜梦里的火光与泪水，想起石城荒芜的废墟，仿佛那些失落的灵魂还在等待归途。
或许，他的寻找，不只是为了解开谜团，更是为这些被遗忘的人点一盏回家的灯。
——午后，雨停了。
沈砚带着陶片再次走向石城。
他在断墙残垣间徘徊，仿佛能听见那些低语从土壤深处钻出。
阳光斑驳地洒落下来，照亮了一块隐约可见的青石台阶。
他忽然注意到，台阶下方的泥土松软，似乎被什么东西翻动过。
他蹲下身，顺着感觉挖掘，竟又翻出几片陶片，颜色与纹路各异，有的刻着花鸟，有的刻着符号。
他将它们小心拼接，每一块都像是失落的记忆碎片。
拼到最后，他发现其中一片陶片的背面，竟用极其细小的字迹刻着一行字：“愿后人铭记，不负此地。”
沈砚闭上眼，心头仿佛被什么微光穿透。
他明白，这些陶片是古城最后的见证，是先人牺牲与救赎的印记，更是他们对未来的希冀。
或许，正如李大爹所说，“归”不仅仅是回家，更是一种与土地、祖辈、记忆的深情连接。
——傍晚时分，沈砚站在麦田边，手中紧握着那几枚陶片。
田野在暮色中铺展开来，微风拂过麦浪，带着泥土和青草的气息。
他突然明白，自己与这片土地的联系，不只是血脉和居所，更是那些被时间遗忘的秘密、那些未完的故事。
他将陶片轻轻埋入田埂下，像种下一粒种子。
天边最后一抹霞光映照着他的背影，沈砚低声道：“你们终会归来，无论时光如何流转。”
夜色渐深，村庄安静下来，只有星辰在高远的天幕下低语，诉说着牺牲与救赎的故事。
沈砚踱步于村东的石板小巷，怀中揣着那枚拾来的石片，指腹反复摩挲着上头的奇异花纹。
他的心，像被无名的手轻轻攥起——沉甸甸，带着某种即将揭晓的预感。
白日里，他又去了一趟荒废的石城遗址。
雨后的野草湿滑，腥甜的泥土气息混杂着古老的寂静。
他蹲在一片倒塌的墙基旁，拨开青苔和落叶，试图寻找与石片相似的痕迹。
石城的遗迹像一片沉睡的兽，静默、神秘，只在风声里偶尔吐出一缕悠远的叹息。
就在他几乎要放弃时，指尖触到了一截硬物。
他用手中的木棍小心刨开泥层，露出一片暗红的陶片。
陶片的一角残缺，表面却隐约可见花草、鸟兽的浮雕，边缘还残存着一道几乎风化的符号。
沈砚的心跳加快，他将陶片捧在手心，和石片并排比对，发现二者的纹路在某个角度竟能衔接起来，宛如同一件器物的碎裂之骨。
一阵风卷着雨丝穿过废墟，沈砚抬头望向远处青黑色的群山。
此刻他仿佛听见了从地底深处传来的低语，那是古城残民的哀歌，亦或是他心头未解的谜团。
——回到家时，娘己将热汤摆上桌。
沈砚心不在焉地扒着饭，脑中反复回放陶片上的符号。
他想起村里老人曾说过，石城消亡前，族人用陶片铭记生死、祭祀与救赎。
每一块陶片都是一段故事，一种誓言。
夜深了，风雨未歇。
沈砚将陶片和石片一并藏入枕下。
他很快陷入梦境，梦中自己身处一座辉煌的城池，西周人影绰绰，歌声回荡。
他看见有人手持陶片，投入熊熊火焰中，火光映红了他们的脸庞，泪水与雨水混杂。
那是一场牺牲，为了保全族人，亦或仅仅是抵御未知的恐惧。
梦境如潮水般退去，沈砚猛然惊醒，额头满是冷汗。
屋外雨声未息，仿佛天地间的呜咽。
他蜷缩在被褥中，手指下意识地握住那两片碎片，心头翻涌着不安和疑问：石城的覆灭，究竟埋藏了多少牺牲与救赎？
他，是不是也背负着某种命运的延续？
——次日清晨，天色微明。
沈砚早早起身，带着陶片去找村中的老人李大爹。
李大爹年近八旬，记忆像藤蔓缠绕在古旧的往事上。
他坐在堂屋门槛上，手里握着烟杆，眼睛浑浊却明亮。
“你说的陶片？”
李大爹接过陶片，仔细端详，良久才道，“这东西啊，是咱们祖上传下来的。
听我祖父讲，那年石城失火，族里的人把他们的希望和悔恨都刻进陶片里，丢进河里，想让水带走灾厄，也带走记忆。”
“那符号是什么意思？”
沈砚小心翼翼地问。
李大爹眯起眼，指着陶片上一道弯曲的刻痕：“这是‘归’字的古写。
意思是，走过苦难，总要有人回家。
也有人说，是让亡魂归乡，不做孤魂野鬼。”
沈砚怔住，心中升起一股莫名的酸楚。
他想起昨夜梦里的火光与泪水，想起石城荒芜的废墟，仿佛那些失落的灵魂还在等待归途。
或许，他的寻找，不只是为了解开谜团，更是为这些被遗忘的人点一盏回家的灯。
——午后，雨停了。
沈砚带着陶片再次走向石城。
他在断墙残垣间徘徊，仿佛能听见那些低语从土壤深处钻出。
阳光斑驳地洒落下来，照亮了一块隐约可见的青石台阶。
他忽然注意到，台阶下方的泥土松软，似乎被什么东西翻动过。
他蹲下身，顺着感觉挖掘，竟又翻出几片陶片，颜色与纹路各异，有的刻着花鸟，有的刻着符号。
他将它们小心拼接，每一块都像是失落的记忆碎片。
拼到最后，他发现其中一片陶片的背面，竟用极其细小的字迹刻着一行字：“愿后人铭记，不负此地。”
沈砚闭上眼，心头仿佛被什么微光穿透。
他明白，这些陶片是古城最后的见证，是先人牺牲与救赎的印记，更是他们对未来的希冀。
或许，正如李大爹所说，“归”不仅仅是回家，更是一种与土地、祖辈、记忆的深情连接。
——傍晚时分，沈砚站在麦田边，手中紧握着那几枚陶片。
田野在暮色中铺展开来，微风拂过麦浪，带着泥土和青草的气息。
他突然明白，自己与这片土地的联系，不只是血脉和居所，更是那些被时间遗忘的秘密、那些未完的故事。
他将陶片轻轻埋入田埂下，像种下一粒种子。
天边最后一抹霞光映照着他的背影，沈砚低声道：“你们终会归来，无论时光如何流转。”
夜色渐深，村庄安静下来，只有星辰在高远的天幕下低语，诉说着牺牲与救赎的故事。