星途预言：我靠预知虐渣爆红
第5章 旧疤新刃，舞步藏锋
五天。
脚踝的肿痛还未完全消退，每一下落地都像踩在针尖上。
出租屋的空气里弥漫着廉价药油刺鼻的气味，混杂着窗外夜市传来的、油腻腻的食物香气。
苏晚关掉了手机里所有社交软件的通知。
那些喧嚣的辱骂、偶尔零星冒出的同情、还有#苏晚伤得好重#话题下越来越跑偏的讨论——关于她究竟是真惨还是卖惨，关于那辆宾利的主人究竟是谁——所有这些，都被她强行隔绝在外。
世界的噪音消失了，只剩下系统那行冰冷的字，和脑海中反复播放的、前世关于《浮生》选角风波的所有记忆。
舞姬琳琅。
一个在乱世中以绝美舞姿魅惑众生、最终为情赴死的悲剧角色。
原定的女演员因为一段模仿他人舞姿的黑历史被曝光，彻底出局。
而原身……苏晚翻遍了那点可怜的记忆碎片，终于从角落里扒拉出一段模糊的影像：五六岁的原身，在乡下尘土飞扬的晒谷场上，跟着一个走街串巷的草台班子，笨拙地扭动着小小的身体，模仿着台上那个脸上涂着劣质油彩、衣裙艳俗的舞女。
动作毫无章法，却带着一种野性的、不管不顾的生命力。
这段经历，短暂得像一场梦，恐怕连原身自己都快忘了。
却在此时，成了系统为她选中的、最淬毒的刃。
她需要一段舞蹈。
一段足以惊艳到让导演忽略她所有黑料、足以独特到让她与其他科班出身的竞争者截然不同的舞蹈。
但不能是完美的。
完美意味着匠气，意味着可被模仿。
她要的，是那种带着粗粝原始感、仿佛从灵魂里生长出来的、近乎巫祝般的舞动。
她拖着伤腿，在逼仄的房间里，一遍遍尝试。
没有音乐，只有窗外嘈杂的市声和自己粗重的呼吸声作为节拍。
脚踝的疼痛尖锐地提醒着她的狼狈，汗水浸透了旧T恤，黏腻地贴在背上。
某个转身的动作，伤脚吃不住力，她猛地摔倒在地，手肘磕在冰冷的水泥地上，发出沉闷的响声。
痛。
浑身上下都在叫嚣着痛。
脚踝，手肘，还有那颗被现实反复捶打、却依旧不肯认输的心。
她趴在地上，很久没有动。
绝望像是潮湿的霉菌，悄悄在心底滋生。
她不是那个六岁的小苏晚了，她是影后苏晚，她的身体记得的是经过精密计算的、优雅流畅的表演，不是这种近乎自残的、挖掘本能的疯狂。
就在这时，敲门声又响了。
不同于昨天顾宴舟那种带着点不耐烦的敲击，这次的敲门声沉稳、克制，带着一种不容忽视的规律性。
苏晚的心猛地一提。
她挣扎着爬起来，透过猫眼看去。
门外站着的是昨天那个送食盒的、面无表情的助理。
他手里这次拎着的，是一个看起来十分专业的运动康复包。
“苏小姐。”
助理的声音透过门板，平稳无波，“傅总吩咐，给您送些可能用得上的东西。”
苏晚沉默地打开门。
助理将康复包递过来，没有多余的话，也没有要进来的意思。
“里面有舒缓镇痛的外用药膏，效果比普通的好。
还有专业的弹性绷带和固定护踝。”
他顿了顿，补充道，“傅总说，‘试镜需要良好的状态。
’”苏晚接过那个沉甸甸的包，手指微微收紧。
他又知道了。
他甚至知道她要去试镜？
他还知道什么？
“傅总还说了什么？”
她听到自己声音里的干涩。
助理看了她一眼，那眼神平静得像一潭深水：“傅总说，路要自己走。
别人给的，终究是别人的。”
说完，他微微颔首，转身离开，没有一丝停留。
苏晚关上门，看着手里那个昂贵的康复包。
里面的药膏是德国某个小众但效果极佳的专业品牌，护踝也是顶级运动员常用的款式。
傅承烨。
他像一个无处不在的阴影，精准地洞悉她的困境，施舍着恰到好处的“善意”，却又用最后那句话，划清界限，提醒她保持距离。
路要自己走？
她扯了扯嘴角，露出一抹讥诮。
然后，她毫不犹豫地拆开包装，拿出药膏，仔细地涂抹在依旧肿痛的脚踝上。
清凉的触感瞬间缓解了部分灼痛。
他给的药，她用了。
但路，她当然会自己走。
接下来的几天，苏晚的生活变成了一个封闭的苦修循环：涂药、绑上护踝、忍着剧痛练习、摔倒、再爬起来。
药膏的效果很好，护踝提供了必要的支撑，但每一次旋转、每一次腾挪，依然伴随着撕裂般的痛楚。
她将那段模糊的童年记忆反复咀嚼，融合前世观摩过的无数民族舞、现代舞的精髓，摈弃所有技巧性的炫耀，只提炼出最原始的情感张力——求生的渴望，挣扎的痛苦，以及最终破土而出的、近乎狰狞的生命力。
她跳得毫无美感，甚至有些丑陋。
像是在泥泞里打滚的兽，用尽全身力气嘶吼、挣扎。
汗水滴进眼睛，又咸又涩。
偶尔，在练习的间隙，她会猛地看向窗外，或者突然停下动作，侧耳倾听。
总觉得……有一道视线，在暗中注视着她。
不是傅承烨那种充满压迫感的窥探，也不是顾宴舟那种带着嘲讽的审视。
那视线更遥远，更模糊，却带着一种冰冷的、评估般的专注，让她脊背发凉。
是另一个“玩家”吗？
她无法确定。
这种无处不在的疑神疑鬼，几乎要将她逼疯。
试镜前一天晚上，她最后一次练习。
这一次，她没有摔倒。
一套融合了破碎记忆与极致痛苦的动作，被她硬生生啃了下来。
结束时，她瘫倒在地板上，像一条离水的鱼，胸口剧烈起伏，浑身都在不受控制地颤抖。
但她的眼睛，在黑暗中亮得惊人。
手机屏幕亮着，系统界面安静如初。
她知道了。
她知道明天该怎么跳了。
那不是舞。
那是她蘸着血泪和过往，为自己杀出的一条生路。
第二天，星耀大厦楼下。
人来人往，光鲜亮丽。
抱着简历、怀揣梦想的年轻男女们聚在一起，低声交谈，空气中弥漫着紧张与渴望。
苏晚穿着最简单的黑色练功服，外面套着一件宽大的旧外套，瘦削的身影几乎被淹没在人群里。
她的脚踝被专业护踝紧紧包裹着，依旧隐隐作痛，但她站得笔首。
她低着头，尽量避免与任何人对视，却依然能感受到西周投来的、或明或暗的打量目光。
鄙夷、好奇、幸灾乐祸……她像是个误入天鹅群的丑小鸭，浑身写满了“不配”。
就在她准备走进电梯时，一个略带尖锐的女声在她身后响起：“哟，我当是谁呢？
这不是热搜常客苏晚吗？
怎么，摔了一跤没摔够，还想来《浮生》碰碰运气？”
苏晚脚步一顿，没有回头。
是另一个来试镜的小演员，以前和原身有过些许资源上的摩擦。
那女人见她不理，声音更高了些，带着毫不掩饰的恶意：“劝你省省吧！
别到时候又摔了，赖上剧组，我们可赔不起你的‘天价违约金’！”
周围响起几声压抑的嗤笑。
苏晚的手指在外套口袋里悄然攥紧，指甲深深掐进掌心。
她深吸一口气，缓缓转过身。
她没有看那个挑衅的女人，目光平静地掠过那些或嘲笑或看戏的脸，最后，落在电梯上方不断变化的数字上。
声音不大，却清晰地穿透了细碎的嘈杂。
“嗯。”
她只回了这么一个字。
没有愤怒，没有辩解，甚至没有情绪。
就像只是听到一句无关紧要的问候。
那女人像是拳头打在了棉花上，噎得脸色一阵青白。
电梯门“叮”一声打开。
苏晚不再看任何人，拉低了外套的帽子，低着头，一步步走了进去。
电梯门缓缓合上，将外面那些各异的目光和窃窃私语，彻底隔绝。
狭小的空间向上攀升，失重感袭来。
她抬起头，看着光可鉴人的梯门映出自己苍白却异常平静的脸。
心脏在胸腔里，沉重地，一下一下地跳动着。
像是战鼓敲响。
脚踝的肿痛还未完全消退，每一下落地都像踩在针尖上。
出租屋的空气里弥漫着廉价药油刺鼻的气味，混杂着窗外夜市传来的、油腻腻的食物香气。
苏晚关掉了手机里所有社交软件的通知。
那些喧嚣的辱骂、偶尔零星冒出的同情、还有#苏晚伤得好重#话题下越来越跑偏的讨论——关于她究竟是真惨还是卖惨，关于那辆宾利的主人究竟是谁——所有这些，都被她强行隔绝在外。
世界的噪音消失了，只剩下系统那行冰冷的字，和脑海中反复播放的、前世关于《浮生》选角风波的所有记忆。
舞姬琳琅。
一个在乱世中以绝美舞姿魅惑众生、最终为情赴死的悲剧角色。
原定的女演员因为一段模仿他人舞姿的黑历史被曝光，彻底出局。
而原身……苏晚翻遍了那点可怜的记忆碎片，终于从角落里扒拉出一段模糊的影像：五六岁的原身，在乡下尘土飞扬的晒谷场上，跟着一个走街串巷的草台班子，笨拙地扭动着小小的身体，模仿着台上那个脸上涂着劣质油彩、衣裙艳俗的舞女。
动作毫无章法，却带着一种野性的、不管不顾的生命力。
这段经历，短暂得像一场梦，恐怕连原身自己都快忘了。
却在此时，成了系统为她选中的、最淬毒的刃。
她需要一段舞蹈。
一段足以惊艳到让导演忽略她所有黑料、足以独特到让她与其他科班出身的竞争者截然不同的舞蹈。
但不能是完美的。
完美意味着匠气，意味着可被模仿。
她要的，是那种带着粗粝原始感、仿佛从灵魂里生长出来的、近乎巫祝般的舞动。
她拖着伤腿，在逼仄的房间里，一遍遍尝试。
没有音乐，只有窗外嘈杂的市声和自己粗重的呼吸声作为节拍。
脚踝的疼痛尖锐地提醒着她的狼狈，汗水浸透了旧T恤，黏腻地贴在背上。
某个转身的动作，伤脚吃不住力，她猛地摔倒在地，手肘磕在冰冷的水泥地上，发出沉闷的响声。
痛。
浑身上下都在叫嚣着痛。
脚踝，手肘，还有那颗被现实反复捶打、却依旧不肯认输的心。
她趴在地上，很久没有动。
绝望像是潮湿的霉菌，悄悄在心底滋生。
她不是那个六岁的小苏晚了，她是影后苏晚，她的身体记得的是经过精密计算的、优雅流畅的表演，不是这种近乎自残的、挖掘本能的疯狂。
就在这时，敲门声又响了。
不同于昨天顾宴舟那种带着点不耐烦的敲击，这次的敲门声沉稳、克制，带着一种不容忽视的规律性。
苏晚的心猛地一提。
她挣扎着爬起来，透过猫眼看去。
门外站着的是昨天那个送食盒的、面无表情的助理。
他手里这次拎着的，是一个看起来十分专业的运动康复包。
“苏小姐。”
助理的声音透过门板，平稳无波，“傅总吩咐，给您送些可能用得上的东西。”
苏晚沉默地打开门。
助理将康复包递过来，没有多余的话，也没有要进来的意思。
“里面有舒缓镇痛的外用药膏，效果比普通的好。
还有专业的弹性绷带和固定护踝。”
他顿了顿，补充道，“傅总说，‘试镜需要良好的状态。
’”苏晚接过那个沉甸甸的包，手指微微收紧。
他又知道了。
他甚至知道她要去试镜？
他还知道什么？
“傅总还说了什么？”
她听到自己声音里的干涩。
助理看了她一眼，那眼神平静得像一潭深水：“傅总说，路要自己走。
别人给的，终究是别人的。”
说完，他微微颔首，转身离开，没有一丝停留。
苏晚关上门，看着手里那个昂贵的康复包。
里面的药膏是德国某个小众但效果极佳的专业品牌，护踝也是顶级运动员常用的款式。
傅承烨。
他像一个无处不在的阴影，精准地洞悉她的困境，施舍着恰到好处的“善意”，却又用最后那句话，划清界限，提醒她保持距离。
路要自己走？
她扯了扯嘴角，露出一抹讥诮。
然后，她毫不犹豫地拆开包装，拿出药膏，仔细地涂抹在依旧肿痛的脚踝上。
清凉的触感瞬间缓解了部分灼痛。
他给的药，她用了。
但路，她当然会自己走。
接下来的几天，苏晚的生活变成了一个封闭的苦修循环：涂药、绑上护踝、忍着剧痛练习、摔倒、再爬起来。
药膏的效果很好，护踝提供了必要的支撑，但每一次旋转、每一次腾挪，依然伴随着撕裂般的痛楚。
她将那段模糊的童年记忆反复咀嚼，融合前世观摩过的无数民族舞、现代舞的精髓，摈弃所有技巧性的炫耀，只提炼出最原始的情感张力——求生的渴望，挣扎的痛苦，以及最终破土而出的、近乎狰狞的生命力。
她跳得毫无美感，甚至有些丑陋。
像是在泥泞里打滚的兽，用尽全身力气嘶吼、挣扎。
汗水滴进眼睛，又咸又涩。
偶尔，在练习的间隙，她会猛地看向窗外，或者突然停下动作，侧耳倾听。
总觉得……有一道视线，在暗中注视着她。
不是傅承烨那种充满压迫感的窥探，也不是顾宴舟那种带着嘲讽的审视。
那视线更遥远，更模糊，却带着一种冰冷的、评估般的专注，让她脊背发凉。
是另一个“玩家”吗？
她无法确定。
这种无处不在的疑神疑鬼，几乎要将她逼疯。
试镜前一天晚上，她最后一次练习。
这一次，她没有摔倒。
一套融合了破碎记忆与极致痛苦的动作，被她硬生生啃了下来。
结束时，她瘫倒在地板上，像一条离水的鱼，胸口剧烈起伏，浑身都在不受控制地颤抖。
但她的眼睛，在黑暗中亮得惊人。
手机屏幕亮着，系统界面安静如初。
她知道了。
她知道明天该怎么跳了。
那不是舞。
那是她蘸着血泪和过往，为自己杀出的一条生路。
第二天，星耀大厦楼下。
人来人往，光鲜亮丽。
抱着简历、怀揣梦想的年轻男女们聚在一起，低声交谈，空气中弥漫着紧张与渴望。
苏晚穿着最简单的黑色练功服，外面套着一件宽大的旧外套，瘦削的身影几乎被淹没在人群里。
她的脚踝被专业护踝紧紧包裹着，依旧隐隐作痛，但她站得笔首。
她低着头，尽量避免与任何人对视，却依然能感受到西周投来的、或明或暗的打量目光。
鄙夷、好奇、幸灾乐祸……她像是个误入天鹅群的丑小鸭，浑身写满了“不配”。
就在她准备走进电梯时，一个略带尖锐的女声在她身后响起：“哟，我当是谁呢？
这不是热搜常客苏晚吗？
怎么，摔了一跤没摔够，还想来《浮生》碰碰运气？”
苏晚脚步一顿，没有回头。
是另一个来试镜的小演员，以前和原身有过些许资源上的摩擦。
那女人见她不理，声音更高了些，带着毫不掩饰的恶意：“劝你省省吧！
别到时候又摔了，赖上剧组，我们可赔不起你的‘天价违约金’！”
周围响起几声压抑的嗤笑。
苏晚的手指在外套口袋里悄然攥紧，指甲深深掐进掌心。
她深吸一口气，缓缓转过身。
她没有看那个挑衅的女人，目光平静地掠过那些或嘲笑或看戏的脸，最后，落在电梯上方不断变化的数字上。
声音不大，却清晰地穿透了细碎的嘈杂。
“嗯。”
她只回了这么一个字。
没有愤怒，没有辩解，甚至没有情绪。
就像只是听到一句无关紧要的问候。
那女人像是拳头打在了棉花上，噎得脸色一阵青白。
电梯门“叮”一声打开。
苏晚不再看任何人，拉低了外套的帽子，低着头，一步步走了进去。
电梯门缓缓合上，将外面那些各异的目光和窃窃私语，彻底隔绝。
狭小的空间向上攀升，失重感袭来。
她抬起头，看着光可鉴人的梯门映出自己苍白却异常平静的脸。
心脏在胸腔里，沉重地，一下一下地跳动着。
像是战鼓敲响。