死遁后，渣总为我掘墓三尺
第5章 炼狱第一夜
雨下了整整一夜。
清晨，沈清辞是在一阵剧烈的头痛中醒来的。
那种熟悉的、药物带来的昏沉感像潮水般退去，留下的是尖锐的痛楚和更加清晰的绝望。
他蜷缩在单薄的被子里，听着窗外淅淅沥沥的雨声变小，最终只剩下屋檐滴水的声音，滴答，滴答，敲打着他脆弱的神经。
护工送来的早餐照例是寡淡的白粥和一小撮咸菜。
他机械地拿起勺子，粥己经有些凉了，糊在喉咙里，难以下咽。
但他还是强迫自己一口一口吃完。
在这里，保持体力是唯一能做的事情，哪怕只是为了应对下一次不知何时会到来的“治疗”。
上午的安排是所谓的“工娱治疗”——在一个大房间里，病人可以选择做一些简单的手工，比如粘贴纸盒，或者看一会儿声音开得很小的电视。
沈清辞选择了一个靠窗的角落坐下，拿起一个半成品的纸盒，手指笨拙地涂抹着胶水。
他的目光却不由自主地飘向窗外。
雨后的天空洗过一般，呈现出一种罕见的、清澈的蓝色。
阳光透过云层缝隙洒下来，在潮湿的院子里投下斑驳的光影。
铁丝网上的水珠闪烁着微光，像一颗颗眼泪。
他看着那光，有些出神。
曾经，他也是追逐光的人。
舞台的追光灯，画室的自然光，还有……陆北辰偶尔落在他身上时，那带着温度的目光。
可现在，这一切都变得如此遥远，像上辈子的事情。
“嘿，新来的？”
一个沙哑的声音在旁边响起。
沈清辞吓了一跳，手中的胶水瓶差点掉在地上。
他转过头，看到一个头发花白、面容憔悴的老者不知何时坐到了他旁边。
老者的眼神有些浑浊，但比起其他病人，似乎多了一丝清明。
“嗯。”
沈清辞低下头，含糊地应了一声，不想惹麻烦。
老者却似乎对他很感兴趣，凑近了些，压低声音说：“别怕，我跟你一样，是‘被生病’的。”
他指了指自己的脑袋，“我儿子嫌我碍事，就把我送进来了。”
沈清辞的心猛地一跳，抬起头看向老者。
老者的脸上带着一种洞悉一切的平静与苦涩。
“在这里，你说真话，就是有病。
你说假话，顺从他们，就是病情好转。”
老者嘿嘿笑了两声，“想出去，就得学会‘病’得让他们放心。”
沈清辞握紧了手中的纸盒，指尖微微发白。
老者的话，像一把钥匙，打开了他心中某个紧闭的盒子。
他一首以来的困惑和挣扎，似乎找到了一个模糊的答案。
顺从，麻木，遗忘……这些不是屈服，而是一种生存的策略吗？
下午，王医生再次对他进行“心理评估”。
这次，沈清辞没有像最初那样激动地辩解。
当医生问起他和陆北辰的关系时，他垂下眼睫，用一种缓慢而带着些许困惑的语气说：“陆先生……是个好人。
他资助我上学……我很感激他。”
他刻意避开“恋爱”这个词，“可能……是我误会了什么。
给他添麻烦了，很抱歉。”
王医生推了推眼镜，在病历上记录着，语气似乎缓和了一些：“嗯，能认识到之前的认知偏差，是好转的迹象。
要继续保持。”
沈清辞心中涌起一股难以言喻的悲凉和荒谬。
承认自己“错了”，承认那段倾注了所有真心的感情是“误会”，反而成了“好转”的标志。
从治疗室出来，回到走廊上。
阳光己经偏移，将走廊分割成明暗两半。
他走在阴暗的那一侧，脚步虚浮。
老者的身影在不远处闪过，对他投来一个意味深长的眼神。
晚上，躺在床上，沈清辞辗转反侧。
头痛依旧折磨着他，但更折磨他的，是内心的挣扎。
如果活下去意味着要彻底否定过去的自己，否定那份曾经视若生命的爱，那这样的生存，还有什么意义？
可是，死吗？
他想起母亲日记里的话，想起自己还没有跳完的舞，还没有画完的画。
不甘心像野草一样，在绝望的废墟上悄然滋生。
窗外，月色清冷。
铁栏杆的影子清晰地印在地上，像一座囚笼的烙印。
他闭上眼，泪水无声地滑落，浸湿了粗糙的枕头。
这一次，哭泣不再是因为恐惧或委屈，而是一种祭奠——祭奠那个曾经毫无保留去爱、去相信的沈清辞。
也许，从明天开始，他必须学着成为另一个人。
一个让医生“放心”，让陆北辰“满意”的，没有威胁的，“病”着的沈清辞。
只是，那个真正的自己，又将置于何地？
清晨，沈清辞是在一阵剧烈的头痛中醒来的。
那种熟悉的、药物带来的昏沉感像潮水般退去，留下的是尖锐的痛楚和更加清晰的绝望。
他蜷缩在单薄的被子里，听着窗外淅淅沥沥的雨声变小，最终只剩下屋檐滴水的声音，滴答，滴答，敲打着他脆弱的神经。
护工送来的早餐照例是寡淡的白粥和一小撮咸菜。
他机械地拿起勺子，粥己经有些凉了，糊在喉咙里，难以下咽。
但他还是强迫自己一口一口吃完。
在这里，保持体力是唯一能做的事情，哪怕只是为了应对下一次不知何时会到来的“治疗”。
上午的安排是所谓的“工娱治疗”——在一个大房间里，病人可以选择做一些简单的手工，比如粘贴纸盒，或者看一会儿声音开得很小的电视。
沈清辞选择了一个靠窗的角落坐下，拿起一个半成品的纸盒，手指笨拙地涂抹着胶水。
他的目光却不由自主地飘向窗外。
雨后的天空洗过一般，呈现出一种罕见的、清澈的蓝色。
阳光透过云层缝隙洒下来，在潮湿的院子里投下斑驳的光影。
铁丝网上的水珠闪烁着微光，像一颗颗眼泪。
他看着那光，有些出神。
曾经，他也是追逐光的人。
舞台的追光灯，画室的自然光，还有……陆北辰偶尔落在他身上时，那带着温度的目光。
可现在，这一切都变得如此遥远，像上辈子的事情。
“嘿，新来的？”
一个沙哑的声音在旁边响起。
沈清辞吓了一跳，手中的胶水瓶差点掉在地上。
他转过头，看到一个头发花白、面容憔悴的老者不知何时坐到了他旁边。
老者的眼神有些浑浊，但比起其他病人，似乎多了一丝清明。
“嗯。”
沈清辞低下头，含糊地应了一声，不想惹麻烦。
老者却似乎对他很感兴趣，凑近了些，压低声音说：“别怕，我跟你一样，是‘被生病’的。”
他指了指自己的脑袋，“我儿子嫌我碍事，就把我送进来了。”
沈清辞的心猛地一跳，抬起头看向老者。
老者的脸上带着一种洞悉一切的平静与苦涩。
“在这里，你说真话，就是有病。
你说假话，顺从他们，就是病情好转。”
老者嘿嘿笑了两声，“想出去，就得学会‘病’得让他们放心。”
沈清辞握紧了手中的纸盒，指尖微微发白。
老者的话，像一把钥匙，打开了他心中某个紧闭的盒子。
他一首以来的困惑和挣扎，似乎找到了一个模糊的答案。
顺从，麻木，遗忘……这些不是屈服，而是一种生存的策略吗？
下午，王医生再次对他进行“心理评估”。
这次，沈清辞没有像最初那样激动地辩解。
当医生问起他和陆北辰的关系时，他垂下眼睫，用一种缓慢而带着些许困惑的语气说：“陆先生……是个好人。
他资助我上学……我很感激他。”
他刻意避开“恋爱”这个词，“可能……是我误会了什么。
给他添麻烦了，很抱歉。”
王医生推了推眼镜，在病历上记录着，语气似乎缓和了一些：“嗯，能认识到之前的认知偏差，是好转的迹象。
要继续保持。”
沈清辞心中涌起一股难以言喻的悲凉和荒谬。
承认自己“错了”，承认那段倾注了所有真心的感情是“误会”，反而成了“好转”的标志。
从治疗室出来，回到走廊上。
阳光己经偏移，将走廊分割成明暗两半。
他走在阴暗的那一侧，脚步虚浮。
老者的身影在不远处闪过，对他投来一个意味深长的眼神。
晚上，躺在床上，沈清辞辗转反侧。
头痛依旧折磨着他，但更折磨他的，是内心的挣扎。
如果活下去意味着要彻底否定过去的自己，否定那份曾经视若生命的爱，那这样的生存，还有什么意义？
可是，死吗？
他想起母亲日记里的话，想起自己还没有跳完的舞，还没有画完的画。
不甘心像野草一样，在绝望的废墟上悄然滋生。
窗外，月色清冷。
铁栏杆的影子清晰地印在地上，像一座囚笼的烙印。
他闭上眼，泪水无声地滑落，浸湿了粗糙的枕头。
这一次，哭泣不再是因为恐惧或委屈，而是一种祭奠——祭奠那个曾经毫无保留去爱、去相信的沈清辞。
也许，从明天开始，他必须学着成为另一个人。
一个让医生“放心”，让陆北辰“满意”的，没有威胁的，“病”着的沈清辞。
只是，那个真正的自己，又将置于何地？